La colombo-francesa resaltó el papel del mandatario colombiano para concretar su liberación. "Gracias al Ejército de mi patria, gracias a su impecable operación", dijo en declaraciones a la prensa. (VIDEO)

La colombiana Ingrid Betancourt se reencontró el miércoles con su madre y esposo, luciendo demacrada y pálida, pero sonriente, tras ser rescatada por las fuerzas militares de un secuestro de más de seis años a manos de la guerrilla de las FARC.  

Primeras declaraciones de Ingrid Betancourt luego de su llegada a Bogotá  

La ciudadana franco colombiana arribó a una base aérea militar en Bogota vestida de chaleco camuflado, sombrero de las fuerzas especiales del ejército, pantalón y botas de pantano negras y una venda en la muñeca derecha.

Tras Betancourt descendieron del avión de la Fuerza Aérea los 11 militares y policías liberados con ella en una espectacular misión de fuerzas de inteligencia militar en el selvático departamendo del Guaviare.

Betancourt, quien se encontraba secuestrada por las FARC desde febrero de 2002, fue la primera persona que bajó del avión y de inmediato abrazó a su madre, Yolanda Pulecio, y segundos después a su esposo, Juan Carlos Lecompte. La líder política vestía botas y un chaleco camuflado.

"Gracias al Ejército mío de mi patria Colombia, gracias a su impecable operación. La operación fue perfecta (...) teníamos la expectativa de que alguno de nosotros fuera liberado por una comisión internacional. Yo le debo mucho a los medios de comunicación y si no fuera por ellos seguramente no estaría viva", relató Betancourt.

La candidata presidencial relató cómo fue liberada este miércoles por miembros del Ejército, cuando éstos se infiltraron en el secretariado de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC) y lograron la liberación de 15 personas, entre ellas Betancourt y tres estadounidenses.

Si deseas plegarte a esta resistencia, vía nuestros blogs , expresamente por que tenemos llegada masiva a nuestros coterráneos, copia este trabajo que he realizado en modo de rechazo consecuente a  aquella directiva que ocasiona incomodidad a los que vivimos en Sudamérica.  Esta imagen no tiene un link o enlace directo a mi blog  como en algunos otros sitios que se expersan.

Cuando en 1962 viajé a África, visité sitios donde la mayoría de la población adulta era ciega. Era patético ver a los niños, que adquirirían la ceguera tan pronto avanzaran en la adolescencia, estar a la cabeza de una cola de sus familiares que, tomados de un palo que el niño guiaba, se dirigían a buscar agua o recoger frutos si tenían la suerte de hallarlos.

Esa imagen, dolorosa e inolvidable, fue acompañada siempre en mi memoria por la de los niños 'geófagos'. A ellos no los vi, vi sí sus fotos y, desde entonces, cada vez que hablaba en público sobre la situación del mundo, comenzaba preguntando: ¿Saben ustedes qué es la geofagia? Algunos acertaban, otros descubrían: geofagia es comer tierra. ¿Mala educación, capricho? De ningún modo. HAMBRE, así con mayúsculas. La geofagia era un desesperado esfuerzo por calmar el dolor que esta produce.

Creí, uno no deja nunca de ser tonto y un poco naif, que esto ya no ocurría con la frecuencia de aquellos tiempos. Sabía de hambrunas pasajeras en el Sahel, pero suponía que las misiones de ayuda de la ONU estaban aliviando esos dramas. Quizá hayan hecho algo pero, ahora, la geofagia ha renacido en una de las islas de nuestro continente. Curiosamente, la primera en independizarse de la colonización europea: Haití.

La crisis que está viviendo ese país es tan dramática que la gente ingiere GALLETAS DE BARRO (llamadas 'pica'). Su composición es "barro seco amarillo" que proviene de la meseta central del país para aquellos que pueden permitírselo. No es gratis. En los atestados suburbios de Ciudad del Sol, la gente usa una mezcla de barro, sal y grasa vegetal como comida normal, y eso es todo lo que se pueden permitir. Un periodista de AP, en Puerto Príncipe, lo probó. Dijo que tenía "una consistencia suave, pero la mezcla se deshacía fuera de la boca tan pronto se tocaba con la lengua. Después, y durante horas, persistió un desagradable sabor a tierra". Mucho peor es cómo afecta a la salud humana: "Una dieta de galletas de barro causa desnutrición severa, dolor intestinal y otros efectos dañinos por toxinas potencialmente mortales y parásitos. no es gratis. Los haitianos tienen que comprarla, y los precios de la "arcilla comestible" no paran de subir, casi $1.5 el pasado año. Ahora cuesta alrededor de $5 hacer 100 galletas (unos 5 céntimos cada una), lo que es más barato que la comida, pero muchos haitianos ni siquiera pueden permitirse eso".

Es útil saber que en Haití, por voluntad de EE.UU., se reemplazó a un presidente elegido por el 92% de la población. Hoy, el orden es resguardado por una fuerza militar de las Naciones Unidas cuyo comportamiento es más que reprobable. El 80% de su población es pobre, las dos terceras partes están desocupadas y los que trabajan apenas si ganan dos dólares diarios. Según el FMI, el 55% de los haitianos recibe 44 céntimos de dólar al día. Sus últimas protestas portando platos vacíos fueron respondidas por los Cascos Azules con disparos que mataron, al menos, a cinco personas.

¿Algo que agregar? Sí, pronto la hambruna se extenderá a otro países.

Fotos de Suriel:

Fotos Urbnas y de amistades:

Me inclino ante el recuerdo, saludo entre lágrimas sacándome el sombrero, aplaudo vivamente, y mis manos se frotan intensamente, para abrazar a la memoria que intimida, pero te hace soberano de un eterno horizonte de pasiones, y momentos de felicidad, que dejaron huellas inestimables en la resistencia del presente.   

Eran los entrados años de 1988 y empezaba a convertirme en un fanático de los pitufos, popeye, el chavo del 8, lady oscar,  y fue allí donde se originó esta publicidad de inka cola   en mi televisor rojo, las imágenes se proyectaban en blanco y negro, y eran de 14 pulgadas.

Cuando escuchaba esta música en cualquier lugar de la ciudad, decorada con papeles dorados y azules, por cada ventana, significaba que ya estábamos por recibir a las muy ansiadas fiestas de navidad. Me emocionaba y haciéndole el coro a inka cola, cantaba alegremente en  donde me pillara la melodía. Y a esta edad aun me detengo a cantarla y silvarla.  

Abrazo la gran historia de mi vida, ante el recuerdo de cada ser humano. Y no oculto la aversión que siento, ante todos los que se toman la libertad de intervenir, quirúrgicamente en los recuerdos, hasta que se parezcan a los recuerdos de los demás.  

mi publicidad favorita.

Memoria que se hace de un recuerdo pasado. La memoria humana, es la función cerebral, resultado de conexiones sinápticas, entre neuronas, mediante la que el ser humano, puede retener experiencias pasadas, es decir, retener un recuerdo. Cuando las neuronas integradas en un circuito refuerzan la intensidad de las sinapsis, se crea un recuerdo. Mediante el recuerdo, el hombre puede contemplar el pasado, y planear el futuro. Objeto que se regala, para que el que lo recibe, se acuerde de uno: te traje un recuerdo.

Esto nadie se lo cree particularmente en el 2008, parece una broma  decimos algunos, este cuento ya fue contado  y fue para generar mas controversia y demostrar el verdadero rostro de aquellos que figuretean en los espacios públicos y faranduleros. Igual a la llamada “la directiva de la vergüenza europea” pero luego de unos segundos nos damos cuenta que es verdad, no es ninguna broma y la amenaza es latente.

"La vaca no se acuerda de cuando fue ternera. 

"La vaca no se acuerda de cuando fue ternera.

Katty Rojas se desmaya en vivo

Las puertas del invierno se han abierto de par en par en esta ciudad, dejando en plena libertad a  esta grisura que cada vez es más negra que el frac. de mi abuelo que nunca usó, el viento elido de la noche quema como los gases que emanan el olvido, persigo mis huellas como un rutinario poblador de telegramas urbanos, y aun no puedo encontrar el motivo  por ningún rincón conocido de por que a veces el lejano astro rey, me regala tímidos matices anaranjados o amarillentos. ¿Como podría ser valiente para confesar que esos colores de la paleta hacen que yo caiga innecesariamente a las poses mas naturales de intolerancia, inseguridad  y alteración?  

Pero estoy aquí para defenderme, con mi espada de plástico, mi pantalón azul que me pide descanso, por que no dejo de usarlo, y la razón es por que es el único que me resalta el culo, y estos zapatos, que son la misma sombra de un payaso que por estos episodios del año,  pareciera que su estado normal es el estar en el barro, las charlas que tengo con el espejo, parecen  un breve estado de autocompasión para responder lo que no debo entender. No tengo derecho a saber todo del amor, la vida.  

Y me Darán las 10, y las 11, las 12 y la 1 y las 2 y las 3, y no entenderé por que Sandra Bullock me espera en casa, y es en ese mismo instante que me quedo privado , dopado de desconcierto , el detalle que me salva del naufragio existencialista, al muy buen estilo del libro de Jean Paul Sartre “ La Náusea” , fue mi pantalonera de lana que llevo debajo del jeans, se origina un desmesurado ardor o picazón,  exactamente al sur de mi ombligo, hace que me pique por la zona del pelvis, un poco mas abajo y con desfachatez me lo froto tal igual como un cobrador de buses públicos, delante de una  señora añeja y simpatizante de la rigidez moral del Opus Dei , y los cardenales, que muy abiertamente critican a personas como yo. Un insulto como “Oiga degenerado, deje de tocarse las pelotas delante mió” seria lo mas culto que pueda merecerme después de un acto indebido, pero importa poco o nada. después de aliviar esa picazón que me alteraba más que el mismo frió, uno debe de aprender a bancarse todo de la gente, me pregunto “quién haría ese trabajo, sino fueran mis manos” no sería capaz de que una extraña, me haga el favor. Sin embargo, a mi alrededor, hay chicas con aspecto a secretarias generosas.  

Antes de ese suceso natural, estuve cómodamente sentado en una de esas sillas ergonómicas del stuckbars, en donde el camarero, muy amablemente atendía a mis miradas y movimientos, por algunos impúdicos minutos presté atención a ese servilismo que en ocasiones captura rabiosamente mi atención, quise despojarme del muchacho o mejor dicho deseaba ávidamente que se retirara de mi vista, que se fuera a la segunda planta u otro ángulo, donde no pudiera ser el centro de atención.  Con la mano logro captar su atención, y él se asoma raudamente y me dice “ si señor , necesita más cigarrillos” Y con una voz pausada y una insólita sonrisa le digo “ joven , no quiero que usted se sienta mal , alguna vez he querido trabajar incluso de mozo, pero nunca pude, seguro que hubiera sido un desastre atendiendo, y me hubieran echado por que me hubiera metido con la jefa y las empleadas---lo digo en tono irónico , “ él se echo a reír, con algo de confusión”  y yo proseguí más acelerado,  en el fondo no quería hablar con nadie ,  mi soledad se sentía acompañada de muchos temas “ no quiero verlo al frente de mis ojos, se lo pido , escogí este lugar en donde estaré solo , pero usted parado allí , no deja que me concentre , necesito un espacio libre. Por favor no me guarde rencor y no esté allí. 

Y el joven enrojeció de vergüenza, el pensó que lo ultrajé o quizás lo humillé, pero no entendía mi estado, debía saber quién era yo, y cuan complicado era frotármelo delante de una vieja, que seguro llegando a casa les  contará a toda la familia, incluso a sus vecinas, que un joven elegante y guapo, de porte militar , se las frotó desvergonzadamente en pleno paradero, o quizás algo más importante que ello, era entenderme la situación galopante, que poblaba mi cabeza de dudas , y pensamientos nostálgicos como  , mi permanencia en la vida, el amor , el estar enamorado ,  el luchar perpetuamente con los celos innecesarios que gobernaron mis relaciones pasadas, y que echaron a perder momentos que pudieron ser  menos agrios.  

No soporté como había tratado al joven-sano, me había comportado al  peor estilo de un burócrata cuando echa de su comedor a la empleada, o la ama de casa cuando está enfadado,  no tenía el menor  derecho sólo  por tener unos soles,o  quizás 8 soles más, de tratar a un joven que irá a algún lugar de Lima, saldrá de este establecimiento y rumbo a casa agarrará el mismo bus que yo , y quizás viajemos juntos.  

Apresurado, después de pedir la cuenta,  no quise buscarlo con la mirada,  y me fui a caminar , y podía sentir el auto rechazo que a muchos lleva a pensar “quién mierda soy, para tratar así a la gente , qué me  he creído ,  no soy más que un simple navegante, que naufraga en los estados mas normales, un estúpido que añora lo que jamás sucedió, por Dios , Es hora de hablar coherentemente lo que sucede conmigo mismo , con argumentos validos, y sin caer en lamentos y desesperación. Por el túnel de mis venas, sentía la noche, esta noche que me pone entorpecido. Me da pavor continuar solo, definitivamente no es mi noche, sino la de mis pensamientos afiebrados, sería un cobarde, si llamo a una amiga y le pido que me salve del naufragio , y estoy seguro que si vendrían por mi rescate, pero yo ya he superado situaciones mas trágicas que ésta, además, no tengo tantas razones para ponerme así,  y me digo a mi mismo “ yo no debo de ser el único , mi amigo Richard, Renzo, César , Marco todos ellos , sienten como yo , y ellos también están así, al fin al cabo no importa que algunos digan que ,  traumas de muchos excusa de tontos…  

Ha esa misma hora, mi hermano en España debe de estar mejor, jamás él se enterará que lo quiero, tampoco ya importa , esta lejos , me voy rumbo al final de la calle, no sé en realidad a dónde voy ,  solo camino, recuerdo que tuve un copioso almuerzo, solo en un restaurante,  me agrada conocer restaurantes que no pasen de los 20 soles el menú, además para esta realidad en mi país, es demasiado, soy afortunado de escoger la comida que quiero , mientras en el mismo barrio , hay gente que se las mecha ( peléa) por conseguir un puesto de trabajo, y algo que comer, maldita sea, por haber tenido esa mala costumbre de comer a diario, maldita sea también, por agarrar de un modo distintos los cubiertos cada día,  maldita sea, por tender mi cama , seguro que esta desordenada, y llegaré a casa a tenderla , detesto hacer las mismas cosas , pero no puedo escapar de esos quehaceres. Tengo mucho miedo a las arañas, y no queda otra que hacer la cama,  además no seria loable ir nuevamente a la clínica, a altas horas de la noche por la picadura de una araña excitada, que aquella noche me chupó la mano.  

Parte II  

F E L I Z M E N T E    N O    M E N S T R U O.  

Nada esta dicho en Lima, esas ganas de ser padre, me invaden y me enternecen, seguramente que es la única manera de salvarme de este naufragio, de esta pesadumbre y morriña, Mi agónica noche de viernes estaba por concluir, aún no había ocurrido, pero yo ya sentía su muerte, en mi cuerpo entorpecido. Son exactamente las 11:15 PM. Parece que Lima ya no es tan peligrosa como narran las noticias, subestimo irresponsablemente a los facinerosos, pero sé, que seria  una presa fácil ante ellos,  en este mismo instante, no podría correr, ni defenderme de nadie, dejaría con facilidad que me despojaran  de mis pertenencias.  

De pronto, se viene la imagen extraña de la gran iglesia católica de mi ciudad, como un recuerdo húmedo en mis ojos, se expresa aquella sensación que jamás supe traducir. Aunque el clima no coincide en lo absoluto con Quillabamba y Lima es tremendamente distinta, a la ciudad en  donde alguna vez nací.

Intento reproducir escenas, para así de una vez por todas, pueda entender que me jode tanto de Quillabamba”. Quizás la frustración de no haber recorrido por completo aquel vasto terreno de misterio, que dibuja el valle sagrado, el pongo de mainique y sus alrededores. O con algo de miedo, debo admitir, que sólo son excusas, mi inmenso pavor es regresar, y regresar mucho mas terrible resulta, al transcurrir más los segundos, si pienso en mi madre y en mi hermano Einar, en donde la historia los expulsó, apretando el gatillo desde ya hace una década. 

Un charco de luz de carreta baña mi rostro, y el claxon de un carro vosvagen se sostiene en el esbelto aire, no logra asustarme, pero si me doy cuenta que en este pedazo de fierro van personas adultas, todos con ropa de noche ,parecen que van o vienen de un compromiso, sin embargo, siento lástima por este coche, en el interior, todas estas personas viajan como frutas en cajón, igual que yo, cuando me transporto diariamente en los buses públicos, rumbo al encuentro de lo imposible, y a mitad del camino, entre ninguna parte y el olvido , recuerdo que estoy en la grisura limeña, una vez más. 

Subo a la acera de inmediato, seguramente mi intención era cruzar la calle, sin percatarme que venía un carro. Felizmente, fue un señor prudente quien conducía, pero no descarto la opción, que  la prudencia se deba a una consecuencia del desgaste del traje de la juventud. 

Espero sin impaciencia  un taxi en la esquina de Javier Padro  con Frutales, sin saber a dónde ir, saco de mi chaqueta el último cigarrillo, y por inercia lo enciendo, ya he caminado mucho, y me reaparece el dolor en una zona muy delicada, y me retuerzo los labios de dolor,  e intento apoyarme en un poste, lo logro, por un momento, creo que este dolor viene adrede para odiar a álguien, los médicos no me dicen que tengo, me molesta que justamente hoy se llene mi noche de desazones. 

Los coches viajan pausadamente, por que saben que viajar por una autopista mojada, es como enamorarse de una mujer en la distancia, sin tener bajo control ningún tipo de maniobra, y esto les podría llevar a la muerte, es según como se mire, Todo depende,  la lluvia, continúa abriendo más sus alas para regar a una ciudad, que llora sobre mojado. Haciendo surcos al rostro de la noche y limpiando maquillajes y cicatrices del pasado. 

Debo de tomar un taxi, y la vez acaricio la noble esperanza, que mañana hará un sol que secara toda ropa que dejé tendida en el cordel , sin embargo, por muy atomizada que esté mi vida , me alegra la lluvia, me alegran las hojas limpias,  las calles húmedas. Con paso de despedida, la noche avanza, con la misma pausa que van los coches por esta vía , vivo en Lima Este,  a dos horas del bar. “Yacana”, y a 1 hora  del Ovalo Santa Anita, y seguramente por la ruta a mi casa, seguirá cayendo esta étnica lluvia. Y la misma estará buscando el modo de abrirse paso, para darles espacio a las que vienen, lavando más hojas, mas calles y mas cicatrices. Y así son decenas de champitas, arroyitos, charcos majaderos, acequias, riachuelos, y más caminitos hormigueros quedarán contraídos.  

Es hora de abandonar la urbe. Solo deseo pactar el costo a casa con el taxista, y luego echarme cómodamente en el largo asiento a la espalda del conductor.  Era demasiado para mí, que algo o álguien me espere en casa, dentro de unos segundos ya estaré reposando en el asiento largo, y si el taxista pone música o radio, pediré que lo apague, como le pedí amablemente que se fuera de mi vista el camarero del sturbacks.  

No veo la hora de estar abandonado en mi cama,  Keanu Reeve  y Sandra Bullock me esperan ávidamente en la casa del lago, para relajarme,  y en tinieblas mirar tiernamente todas sus banalidades, como muy bien describía Darío. 

Allá arriba, veo tartamudas luces que se asoman a mi, podría adivinar que es un taxi, parpadeo rápidamente , mi respiración ahora es mas amplia que hace unos segundos , Elevo la mano para demostrar mi interés por el servicio de uno, y  vacilando en la distancia, aquel taxi me contesta con las luces intermitentes , que lenguaje fabuloso de carretera me digo, se detiene , me asomo raudo y  me doy cuenta  que el taxista era una mujer de media noche, no cruzo demasiadas palabras con ella, titubeando pactamos el precio y me conviene irme con ella, confió más en las mujeres.  

Mientras la fémina  me conducía a mi despeinada cama y los impúdicos minutos dejaban sus huellas en  las champitas, arroyitos, charcos majaderos, acequias, riachuelos, y más caminitos hormigueros,  Cerré los ojos y soñé a la histórica nostalgia.  ¡sshhhh!  

Todo es tan complejo para mi exi