Suriel de la jungla perdida.

El ultimo capitulo del gran Chavo del 8.

Fri, 04 Jul 2008 02:44:07 GMT

Admito mi admiración por un gran personaje que desde muchos años atrás vela nuestros pasos y es Don ramón ,Un tipo que supo brillar de una manera fenomenal ante grandes cómicos como el chavo del 8 y el chavo del 9 , quico , chilindrina , don barriga , el cartero etc. etc. , por ello califico a Don Ramón como el segundo cantinflas mexicano.

Una ultima confesión, en mi habitación tengo una foto tamaño postal de Don Ramón, “decir adiós seria tonto, un hasta pronto, solo será, buenas noches mis amigos, buenas noches vencindadddddddddddddddddd. Jajjaja seguramente hay miles de personas que han llorado con este capitulo,

Hasta mañana señor barriga.

¿Quieres dar un paseo?

Thu, 03 Jul 2008 02:33:39 GMT

Recomiendo ver el vídeo de alta calidad, a pantalla completa y con los altavoces bien altos. suriel

Las primeras manifestaciones de Ingrid Betancourt.

Thu, 03 Jul 2008 01:42:36 GMT

La colombo-francesa resaltó el papel del mandatario colombiano para concretar su liberación. "Gracias al Ejército de mi patria, gracias a su impecable operación", dijo en declaraciones a la prensa. (VIDEO)

La colombiana Ingrid Betancourt se reencontró el miércoles con su madre y esposo, luciendo demacrada y pálida, pero sonriente, tras ser rescatada por las fuerzas militares de un secuestro de más de seis años a manos de la guerrilla de las FARC.

Primeras declaraciones de Ingrid Betancourt luego de su llegada a Bogotá

La ciudadana franco colombiana arribó a una base aérea militar en Bogota vestida de chaleco camuflado, sombrero de las fuerzas especiales del ejército, pantalón y botas de pantano negras y una venda en la muñeca derecha.

Tras Betancourt descendieron del avión de la Fuerza Aérea los 11 militares y policías liberados con ella en una espectacular misión de fuerzas de inteligencia militar en el selvático departamendo del Guaviare.

Betancourt, quien se encontraba secuestrada por las FARC desde febrero de 2002, fue la primera persona que bajó del avión y de inmediato abrazó a su madre, Yolanda Pulecio, y segundos después a su esposo, Juan Carlos Lecompte. La líder política vestía botas y un chaleco camuflado.

"Gracias al Ejército mío de mi patria Colombia, gracias a su impecable operación. La operación fue perfecta (...) teníamos la expectativa de que alguno de nosotros fuera liberado por una comisión internacional. Yo le debo mucho a los medios de comunicación y si no fuera por ellos seguramente no estaría viva", relató Betancourt.

La candidata presidencial relató cómo fue liberada este miércoles por miembros del Ejército, cuando éstos se infiltraron en el secretariado de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC) y lograron la liberación de 15 personas, entre ellas Betancourt y tres estadounidenses.

Rechazamos la directiva de la verguenza Europea.

Tue, 01 Jul 2008 23:09:36 GMT

Si deseas plegarte a esta resistencia, vía nuestros blogs , expresamente por que tenemos llegada masiva a nuestros coterráneos, copia este trabajo que he realizado en modo de rechazo consecuente a aquella directiva que ocasiona incomodidad a los que vivimos en Sudamérica. Esta imagen no tiene un link o enlace directo a mi blog como en algunos otros sitios que se expersan.

Por mi raza hablará el espíritu.

Tue, 01 Jul 2008 00:06:50 GMT

lunes 30 de junio de 2008

(Texto sin editar-Mil disculpas pero no resistí publicarlo)

Llego la hora del tan esperado momento, en el que la historia deslice sus manos sobre aquellos ojos Poseídos con vehemencia de alguna pasión carente de memoria. Con el objeto de arrimarse al parecer de uno.

Llegó la hora del tan esperado momento en el que se verán las caras los dos lados de la Europa que tiende sus ropas en el cordel sudamericano con el objeto de secarlas.

Hace unos días hable directamente sobre la directiva de la vergüenza, detalle resaltado por algunos escasos bloggers quizás solo dos. En sus blogs hicieron mención de la adhesión a mi rechazo firme y Concluyente respecto a la directiva europea de retorno.

Parece que hay muchos que creen conveniente arrimarse a una idea de resistencia. A mi postura, Una idea que desata un conjunto de historias que narran la verdadera realidad de un continente que se ve obligado a sufragar con sus intereses (nadie sabe que intereses).

La primera noche, (ya pasaron muchas lunas) que me entere que los 785 diputados que constituyen el Parlamento Europeo y por ende representan a los ciudadanos de 27 estados miembros de la Unión Europea, en nombre de sus 492 millones de ciudadanos. Debatían esta directiva, (una directiva nada improvisada ni novedosa por que goza de muchos años) mi imaginación se movió a gran velocidad, y muy de prisa ajuste el buscador de google, y me fui a los blogs estelares de todas las plataformas. Pero el que mas me interesaba era el de esta, Windows Live Spaces, pero mi noticia se cubrió de un rostro Afligido, apesadumbrado. Me desilusione de la gente seria que suelo leer. De aquella gente que defiende al Dalia lama, y ayudan con un solo clip a los niños del África. ¿Acaso lo hacen por seguir la corriente de alguien? Dude mucho sobre ellos y me pregunte si ellos en realidad son los que aparentan en sus blogs y no generan facetas como en aquel teatro romano de gestos y sonrisas.

Mi sorpresa fue que los bloggers de esta plataforma, protagonistas de muy buenos temas de política, de deporte, informática, música, video, etc. No se pronunciaron en lo absoluto. Y durante años realizan labores de ayuda, sociales, y durante años los leo y los conozco, y admiro su lado de entrega y afán por sus lectores, visitas,
Si creemos en un régimen social, jamás debemos de cambiar por que directamente nos afecta incluso siendo victimas de nuestros ancestros.

Mientras se va revelando las preferencias de nuestros amigos bloggers y sus pretensiones, luchas justificadas yo seguiré resistiendo.

Lo que se puede esperar realmente de la directiva es que prosiga y se consume el hecho, pero no deja de ser interesante la escena y la memoria que me llevo de todos los que aplauden tímidamente y dicen “esta boca no es mía”

no deja de ser interesante la escena de Marcelino Madrigal y muchos colegas mas que no se hayan pronunciado a favor o en contra. Una imagen importante para todos aquellos que en el futuro lleguen a necesitar respaldo y crean conveniente convocar a los más comprometidos.

Colaboración: blogger anónimo:

Han sido muchas las frases que no me han dejado indiferente a lo largo de mi vida pero como mi memoria no es mi mejor aliado solo algunas de ellas me persiguen, sea porque marcaron época, porque las repetí hasta el cansancio o porque las apunté en la última página de algún cuaderno que aún conservo.

«Cuando la ley y la moral se contradicen una a otra, el ciudadano confronta la cruel alternativa de perder su sentido moral o perder su respeto por la ley».
Claude Frédéric Bastiat

Saludos amigos de Bruselas o quizás de Estrasburgo.

By Suriel Omar C.H.

(Fotógrafo)Rafael Rios J.

Lima-Perú 01 de julio del 2008

Eselepe 15:07 P.M.

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Galletas de barro. Opina Guillermo Giacosa en Peru21:

Sun, 29 Jun 2008 17:12:29 GMT

Cuando en 1962 viajé a África, visité sitios donde la mayoría de la población adulta era ciega. Era patético ver a los niños, que adquirirían la ceguera tan pronto avanzaran en la adolescencia, estar a la cabeza de una cola de sus familiares que, tomados de un palo que el niño guiaba, se dirigían a buscar agua o recoger frutos si tenían la suerte de hallarlos.

Esa imagen, dolorosa e inolvidable, fue acompañada siempre en mi memoria por la de los niños 'geófagos'. A ellos no los vi, vi sí sus fotos y, desde entonces, cada vez que hablaba en público sobre la situación del mundo, comenzaba preguntando: ¿Saben ustedes qué es la geofagia? Algunos acertaban, otros descubrían: geofagia es comer tierra. ¿Mala educación, capricho? De ningún modo. HAMBRE, así con mayúsculas. La geofagia era un desesperado esfuerzo por calmar el dolor que esta produce.

Creí, uno no deja nunca de ser tonto y un poco naif, que esto ya no ocurría con la frecuencia de aquellos tiempos. Sabía de hambrunas pasajeras en el Sahel, pero suponía que las misiones de ayuda de la ONU estaban aliviando esos dramas. Quizá hayan hecho algo pero, ahora, la geofagia ha renacido en una de las islas de nuestro continente. Curiosamente, la primera en independizarse de la colonización europea: Haití.

La crisis que está viviendo ese país es tan dramática que la gente ingiere GALLETAS DE BARRO (llamadas 'pica'). Su composición es "barro seco amarillo" que proviene de la meseta central del país para aquellos que pueden permitírselo. No es gratis. En los atestados suburbios de Ciudad del Sol, la gente usa una mezcla de barro, sal y grasa vegetal como comida normal, y eso es todo lo que se pueden permitir. Un periodista de AP, en Puerto Príncipe, lo probó. Dijo que tenía "una consistencia suave, pero la mezcla se deshacía fuera de la boca tan pronto se tocaba con la lengua. Después, y durante horas, persistió un desagradable sabor a tierra". Mucho peor es cómo afecta a la salud humana: "Una dieta de galletas de barro causa desnutrición severa, dolor intestinal y otros efectos dañinos por toxinas potencialmente mortales y parásitos. no es gratis. Los haitianos tienen que comprarla, y los precios de la "arcilla comestible" no paran de subir, casi $1.5 el pasado año. Ahora cuesta alrededor de $5 hacer 100 galletas (unos 5 céntimos cada una), lo que es más barato que la comida, pero muchos haitianos ni siquiera pueden permitirse eso".

Es útil saber que en Haití, por voluntad de EE.UU., se reemplazó a un presidente elegido por el 92% de la población. Hoy, el orden es resguardado por una fuerza militar de las Naciones Unidas cuyo comportamiento es más que reprobable. El 80% de su población es pobre, las dos terceras partes están desocupadas y los que trabajan apenas si ganan dos dólares diarios. Según el FMI, el 55% de los haitianos recibe 44 céntimos de dólar al día. Sus últimas protestas portando platos vacíos fueron respondidas por los Cascos Azules con disparos que mataron, al menos, a cinco personas.

¿Algo que agregar? Sí, pronto la hambruna se extenderá a otro países.

Fotos urbanas y de mis amistades , conmemorando el tercer aniversario de la fundación hand´s help

Sat, 28 Jun 2008 00:24:28 GMT

Fotos de Suriel:

Fotos Urbnas y de amistades:

Me emocioné hasta las lágrimas al escucharlo después de 18 años…

Fri, 27 Jun 2008 01:02:43 GMT

Me inclino ante el recuerdo, saludo entre lágrimas sacándome el sombrero, aplaudo vivamente, y mis manos se frotan intensamente, para abrazar a la memoria que intimida, pero te hace soberano de un eterno horizonte de pasiones, y momentos de felicidad, que dejaron huellas inestimables en la resistencia del presente.

Eran los entrados años de 1988 y empezaba a convertirme en un fanático de los pitufos, popeye, el chavo del 8, lady oscar, y fue allí donde se originó esta publicidad de inka cola en mi televisor rojo, las imágenes se proyectaban en blanco y negro, y eran de 14 pulgadas.

Cuando escuchaba esta música en cualquier lugar de la ciudad, decorada con papeles dorados y azules, por cada ventana, significaba que ya estábamos por recibir a las muy ansiadas fiestas de navidad. Me emocionaba y haciéndole el coro a inka cola, cantaba alegremente en donde me pillara la melodía. Y a esta edad aun me detengo a cantarla y silvarla.

Abrazo la gran historia de mi vida, ante el recuerdo de cada ser humano. Y no oculto la aversión que siento, ante todos los que se toman la libertad de intervenir, quirúrgicamente en los recuerdos, hasta que se parezcan a los recuerdos de los demás.

mi publicidad favorita.

mi cancion favorita de peque.

Memoria que se hace de un recuerdo pasado. La memoria humana, es la función cerebral, resultado de conexiones sinápticas, entre neuronas, mediante la que el ser humano, puede retener experiencias pasadas, es decir, retener un recuerdo. Cuando las neuronas integradas en un circuito refuerzan la intensidad de las sinapsis, se crea un recuerdo. Mediante el recuerdo, el hombre puede contemplar el pasado, y planear el futuro. Objeto que se regala, para que el que lo recibe, se acuerde de uno: te traje un recuerdo.

¿Esto es una broma? O es el show del parlamento Europeo

Thu, 26 Jun 2008 19:43:42 GMT

Esto nadie se lo cree particularmente en el 2008, parece una broma decimos algunos, este cuento ya fue contado y fue para generar mas controversia y demostrar el verdadero rostro de aquellos que figuretean en los espacios públicos y faranduleros. Igual a la llamada “la directiva de la vergüenza europea” pero luego de unos segundos nos damos cuenta que es verdad, no es ninguna broma y la amenaza es latente.

"La vaca no se acuerda de cuando fue ternera.

Katty Rojas se desmaya en vivo

Que Zapatero no se olvide que Neruda les dio la opción de vivir en Latino América, y envió a miles de españoles en buques y barcos...

Thu, 26 Jun 2008 01:40:42 GMT

La directiva de la vergüenza

imagen tomada de aquí

Ahora las personas que se encuentren en Europa “sin papeles” son consideradas criminales y pueden ser detenidas hasta 18 meses. Y es que la directiva de la vergüenza, como la han calificado diversos medios, ha sido aprobada con 367 votos a favor (donde se incluyen, a excepción de dos, a todos los eurodiputados del PSOE) 206 en contra y 109 abstenciones.

Llama la atención que el PSOE ahora quiera pretender lo que no es. Esto nos lo explica claramente Soledad Bravo en “Los límites de la confusión”, publicado en el País: “El problema con lo sucedido el pasado miércoles por el PE es que la directiva dice lo que dice y significa lo que significa , por mucho que en España los responsables políticos socialistas estén empeñados ahora en hacernos creer otra cosa.”

La directiva ha recibido el rechazo de la sociedad civil que se organiza para manifestar su repudio,

Para adherirse por Internet a la protesta, hacer clic a este enlace

El Pañuelo sin alas…vuela bajo la noche nutrida de vertientes amarillas…

Sun, 22 Jun 2008 20:27:44 GMT

Las puertas del invierno se han abierto de par en par en esta ciudad, dejando en plena libertad a esta grisura que cada vez es más negra que el frac. de mi abuelo que nunca usó, el viento elido de la noche quema como los gases que emanan el olvido, persigo mis huellas como un rutinario poblador de telegramas urbanos, y aun no puedo encontrar el motivo por ningún rincón conocido de por que a veces el lejano astro rey, me regala tímidos matices anaranjados o amarillentos. ¿Como podría ser valiente para confesar que esos colores de la paleta hacen que yo caiga innecesariamente a las poses mas naturales de intolerancia, inseguridad y alteración?

Pero estoy aquí para defenderme, con mi espada de plástico, mi pantalón azul que me pide descanso, por que no dejo de usarlo, y la razón es por que es el único que me resalta el culo, y estos zapatos, que son la misma sombra de un payaso que por estos episodios del año, pareciera que su estado normal es el estar en el barro, las charlas que tengo con el espejo, parecen un breve estado de autocompasión para responder lo que no debo entender. No tengo derecho a saber todo del amor, la vida.

Y me Darán las 10, y las 11, las 12 y la 1 y las 2 y las 3, y no entenderé por que Sandra Bullock me espera en casa, y es en ese mismo instante que me quedo privado , dopado de desconcierto , el detalle que me salva del naufragio existencialista, al muy buen estilo del libro de Jean Paul Sartre “ La Náusea” , fue mi pantalonera de lana que llevo debajo del jeans, se origina un desmesurado ardor o picazón, exactamente al sur de mi ombligo, hace que me pique por la zona del pelvis, un poco mas abajo y con desfachatez me lo froto tal igual como un cobrador de buses públicos, delante de una señora añeja y simpatizante de la rigidez moral del Opus Dei , y los cardenales, que muy abiertamente critican a personas como yo. Un insulto como “Oiga degenerado, deje de tocarse las pelotas delante mió” seria lo mas culto que pueda merecerme después de un acto indebido, pero importa poco o nada. después de aliviar esa picazón que me alteraba más que el mismo frió, uno debe de aprender a bancarse todo de la gente, me pregunto “quién haría ese trabajo, sino fueran mis manos” no sería capaz de que una extraña, me haga el favor. Sin embargo, a mi alrededor, hay chicas con aspecto a secretarias generosas.

Antes de ese suceso natural, estuve cómodamente sentado en una de esas sillas ergonómicas del stuckbars, en donde el camarero, muy amablemente atendía a mis miradas y movimientos, por algunos impúdicos minutos presté atención a ese servilismo que en ocasiones captura rabiosamente mi atención, quise despojarme del muchacho o mejor dicho deseaba ávidamente que se retirara de mi vista, que se fuera a la segunda planta u otro ángulo, donde no pudiera ser el centro de atención. Con la mano logro captar su atención, y él se asoma raudamente y me dice “ si señor , necesita más cigarrillos” Y con una voz pausada y una insólita sonrisa le digo “ joven , no quiero que usted se sienta mal , alguna vez he querido trabajar incluso de mozo, pero nunca pude, seguro que hubiera sido un desastre atendiendo, y me hubieran echado por que me hubiera metido con la jefa y las empleadas---lo digo en tono irónico , “ él se echo a reír, con algo de confusión” y yo proseguí más acelerado, en el fondo no quería hablar con nadie , mi soledad se sentía acompañada de muchos temas “ no quiero verlo al frente de mis ojos, se lo pido , escogí este lugar en donde estaré solo , pero usted parado allí , no deja que me concentre , necesito un espacio libre. Por favor no me guarde rencor y no esté allí.

Y el joven enrojeció de vergüenza, el pensó que lo ultrajé o quizás lo humillé, pero no entendía mi estado, debía saber quién era yo, y cuan complicado era frotármelo delante de una vieja, que seguro llegando a casa les contará a toda la familia, incluso a sus vecinas, que un joven elegante y guapo, de porte militar , se las frotó desvergonzadamente en pleno paradero, o quizás algo más importante que ello, era entenderme la situación galopante, que poblaba mi cabeza de dudas , y pensamientos nostálgicos como , mi permanencia en la vida, el amor , el estar enamorado , el luchar perpetuamente con los celos innecesarios que gobernaron mis relaciones pasadas, y que echaron a perder momentos que pudieron ser menos agrios.

No soporté como había tratado al joven-sano, me había comportado al peor estilo de un burócrata cuando echa de su comedor a la empleada, o la ama de casa cuando está enfadado, no tenía el menor derecho sólo por tener unos soles,o quizás 8 soles más, de tratar a un joven que irá a algún lugar de Lima, saldrá de este establecimiento y rumbo a casa agarrará el mismo bus que yo , y quizás viajemos juntos.

Apresurado, después de pedir la cuenta, no quise buscarlo con la mirada, y me fui a caminar , y podía sentir el auto rechazo que a muchos lleva a pensar “quién mierda soy, para tratar así a la gente , qué me he creído , no soy más que un simple navegante, que naufraga en los estados mas normales, un estúpido que añora lo que jamás sucedió, por Dios , Es hora de hablar coherentemente lo que sucede conmigo mismo , con argumentos validos, y sin caer en lamentos y desesperación. Por el túnel de mis venas, sentía la noche, esta noche que me pone entorpecido. Me da pavor continuar solo, definitivamente no es mi noche, sino la de mis pensamientos afiebrados, sería un cobarde, si llamo a una amiga y le pido que me salve del naufragio , y estoy seguro que si vendrían por mi rescate, pero yo ya he superado situaciones mas trágicas que ésta, además, no tengo tantas razones para ponerme así, y me digo a mi mismo “ yo no debo de ser el único , mi amigo Richard, Renzo, César , Marco todos ellos , sienten como yo , y ellos también están así, al fin al cabo no importa que algunos digan que , traumas de muchos excusa de tontos…

Ha esa misma hora, mi hermano en España debe de estar mejor, jamás él se enterará que lo quiero, tampoco ya importa , esta lejos , me voy rumbo al final de la calle, no sé en realidad a dónde voy , solo camino, recuerdo que tuve un copioso almuerzo, solo en un restaurante, me agrada conocer restaurantes que no pasen de los 20 soles el menú, además para esta realidad en mi país, es demasiado, soy afortunado de escoger la comida que quiero , mientras en el mismo barrio , hay gente que se las mecha ( peléa) por conseguir un puesto de trabajo, y algo que comer, maldita sea, por haber tenido esa mala costumbre de comer a diario, maldita sea también, por agarrar de un modo distintos los cubiertos cada día, maldita sea, por tender mi cama , seguro que esta desordenada, y llegaré a casa a tenderla , detesto hacer las mismas cosas , pero no puedo escapar de esos quehaceres. Tengo mucho miedo a las arañas, y no queda otra que hacer la cama, además no seria loable ir nuevamente a la clínica, a altas horas de la noche por la picadura de una araña excitada, que aquella noche me chupó la mano.

Parte II

F E L I Z M E N T E N O M E N S T R U O.

Nada esta dicho en Lima, esas ganas de ser padre, me invaden y me enternecen, seguramente que es la única manera de salvarme de este naufragio, de esta pesadumbre y morriña, Mi agónica noche de viernes estaba por concluir, aún no había ocurrido, pero yo ya sentía su muerte, en mi cuerpo entorpecido. Son exactamente las 11:15 PM. Parece que Lima ya no es tan peligrosa como narran las noticias, subestimo irresponsablemente a los facinerosos, pero sé, que seria una presa fácil ante ellos, en este mismo instante, no podría correr, ni defenderme de nadie, dejaría con facilidad que me despojaran de mis pertenencias.

De pronto, se viene la imagen extraña de la gran iglesia católica de mi ciudad, como un recuerdo húmedo en mis ojos, se expresa aquella sensación que jamás supe traducir. Aunque el clima no coincide en lo absoluto con Quillabamba y Lima es tremendamente distinta, a la ciudad en donde alguna vez nací.

Intento reproducir escenas, para así de una vez por todas, pueda entender que me jode tanto de Quillabamba”. Quizás la frustración de no haber recorrido por completo aquel vasto terreno de misterio, que dibuja el valle sagrado, el pongo de mainique y sus alrededores. O con algo de miedo, debo admitir, que sólo son excusas, mi inmenso pavor es regresar, y regresar mucho mas terrible resulta, al transcurrir más los segundos, si pienso en mi madre y en mi hermano Einar, en donde la historia los expulsó, apretando el gatillo desde ya hace una década.

Un charco de luz de carreta baña mi rostro, y el claxon de un carro vosvagen se sostiene en el esbelto aire, no logra asustarme, pero si me doy cuenta que en este pedazo de fierro van personas adultas, todos con ropa de noche ,parecen que van o vienen de un compromiso, sin embargo, siento lástima por este coche, en el interior, todas estas personas viajan como frutas en cajón, igual que yo, cuando me transporto diariamente en los buses públicos, rumbo al encuentro de lo imposible, y a mitad del camino, entre ninguna parte y el olvido , recuerdo que estoy en la grisura limeña, una vez más.

Subo a la acera de inmediato, seguramente mi intención era cruzar la calle, sin percatarme que venía un carro. Felizmente, fue un señor prudente quien conducía, pero no descarto la opción, que la prudencia se deba a una consecuencia del desgaste del traje de la juventud.

Espero sin impaciencia un taxi en la esquina de Javier Padro con Frutales, sin saber a dónde ir, saco de mi chaqueta el último cigarrillo, y por inercia lo enciendo, ya he caminado mucho, y me reaparece el dolor en una zona muy delicada, y me retuerzo los labios de dolor, e intento apoyarme en un poste, lo logro, por un momento, creo que este dolor viene adrede para odiar a álguien, los médicos no me dicen que tengo, me molesta que justamente hoy se llene mi noche de desazones.

Los coches viajan pausadamente, por que saben que viajar por una autopista mojada, es como enamorarse de una mujer en la distancia, sin tener bajo control ningún tipo de maniobra, y esto les podría llevar a la muerte, es según como se mire, Todo depende, la lluvia, continúa abriendo más sus alas para regar a una ciudad, que llora sobre mojado. Haciendo surcos al rostro de la noche y limpiando maquillajes y cicatrices del pasado.

Debo de tomar un taxi, y la vez acaricio la noble esperanza, que mañana hará un sol que secara toda ropa que dejé tendida en el cordel , sin embargo, por muy atomizada que esté mi vida , me alegra la lluvia, me alegran las hojas limpias, las calles húmedas. Con paso de despedida, la noche avanza, con la misma pausa que van los coches por esta vía , vivo en Lima Este, a dos horas del bar. “Yacana”, y a 1 hora del Ovalo Santa Anita, y seguramente por la ruta a mi casa, seguirá cayendo esta étnica lluvia. Y la misma estará buscando el modo de abrirse paso, para darles espacio a las que vienen, lavando más hojas, mas calles y mas cicatrices. Y así son decenas de champitas, arroyitos, charcos majaderos, acequias, riachuelos, y más caminitos hormigueros quedarán contraídos.

Es hora de abandonar la urbe. Solo deseo pactar el costo a casa con el taxista, y luego echarme cómodamente en el largo asiento a la espalda del conductor. Era demasiado para mí, que algo o álguien me espere en casa, dentro de unos segundos ya estaré reposando en el asiento largo, y si el taxista pone música o radio, pediré que lo apague, como le pedí amablemente que se fuera de mi vista el camarero del sturbacks.

No veo la hora de estar abandonado en mi cama, Keanu Reeve y Sandra Bullock me esperan ávidamente en la casa del lago, para relajarme, y en tinieblas mirar tiernamente todas sus banalidades, como muy bien describía Darío.

Allá arriba, veo tartamudas luces que se asoman a mi, podría adivinar que es un taxi, parpadeo rápidamente , mi respiración ahora es mas amplia que hace unos segundos , Elevo la mano para demostrar mi interés por el servicio de uno, y vacilando en la distancia, aquel taxi me contesta con las luces intermitentes , que lenguaje fabuloso de carretera me digo, se detiene , me asomo raudo y me doy cuenta que el taxista era una mujer de media noche, no cruzo demasiadas palabras con ella, titubeando pactamos el precio y me conviene irme con ella, confió más en las mujeres.

Mientras la fémina me conducía a mi despeinada cama y los impúdicos minutos dejaban sus huellas en las champitas, arroyitos, charcos majaderos, acequias, riachuelos, y más caminitos hormigueros, Cerré los ojos y soñé a la histórica nostalgia. ¡sshhhh!

Todo es tan complejo para mi existencia, una constelación de penas pueblan mi cabeza, este complejo misterio esta adherido con ternura, el ansia de repantigarme en el remanso de la muerte, teniendo una promisoria vida, por momentos resulta un vano deseo, pero no por mucho tiempo, es cierto que le temo a las arañas mas que a la misma muerte, pero no es suficiente para desearla más que el remanso perpetuo.

Estoy a mitad del camino a casa, ya puedo sentir el olor a calcetines húmedos, y el abanico que no me es útil en invierno, que estará al costado de mis cuadros que yacen en el suelo, como mis emociones crepusculares, la nostalgia de un preterido nebuloso sufrirá una decepción. Sè que mañana me sentiré mejor, como la ropa seca,

Y me preguntare... ¿Cómo pude ser tan idiota al escribir esta pomposa carta?

Estos estados ocurren exclusivamente cuando las mujeres de Turquía menstrúan en las fechas del 1 al 15 de cada mes. Recordando este detalle rojizo, sonrió en tinieblas, no música, no radio, no charla típica en el taxi, es así como querría estar siempre cuando viaje en uno. Me pregunto ¿Por qué el 75% de las mujeres de Turquía lloran en su ciclo menstrual Y en el Perú solo un 45% lo hacen? Existe un gran abismo que los separa a ambas culturas, presumiblemente me alegra que las damas lloren mas que lo hombres. Y es que creo que ellas son más fuertes que nosotros para soportar las penas, me remonto a la antigüedad y comparando casi todo, no ha habido un cambio sustancial en la vida desde sus inicios. En relación con el amor en occidente, la pasión amorosa que no haga sufrir no vale la pena vivirla, un amor que no cause desazones no es un verdadero amor, es un legado romántico, y no ha cambiado mucho, dudo seriamente que el veneno sea dulce y creo que ahora la gente toma menos veneno que en la época romántica, ya nadie esta dispuesto a tuberculizarse por amor.

¿Pero que me ha llevado a estar así esta noche?

Al borde del colapso, era tremendamente atractivo mi estado, la felicidad romántica algunos lo llaman así, me hace parecer un ridículo contemporáneo, pero es mi vida y no me importa lo que digan, a menos que me den para vivir. Yo presumo por entonces, aludo a la época romántica, la misma época que en occidente inventaban el aburrimiento y los suicidios, que hubo gente que se sentía igual que yo.

El amor, la envidia, la aburrición, los celos, el amor propio herido, la venganza, el no amar a mis prójimos sino exclusivamente a pocos , acaso soy un tipo que carece de nobleza espiritual, no estoy seguro de lo que digo , pero podrían ser las razones que a muchos y sobre todo a álguien como yo le lleve al remanso.

¿El amor?

He amado y me han amado, pero no necesariamente, amé a las mujeres que me amaron, y viceversa. No creo que el amor merezca un pistilazo sagrado, o tuberculizarme por amor, como lo hacían en la época romántica, aunque estuve a punto, muchos años atrás, tampoco me quejo de sufrir por amor, si lo hago, seria un fenómeno extraño, en conclusión, la pasión amorosa que no haga sufrir, no vale la pena vivirla, un amor, que no genere desórdenes patológicos, biológicos etc. no es bien visto, ante los ojos de los poetas, y artistas muertos.

No creo en la felicidad amorosa, como no creo que exista el amor ideal, sin sufrimiento, la desazón es la misma felicidad de la infelicidad, lo dijo algún novio y filósofo de la antigüedad, siempre seré romántico, y el legado que aquella época, dejó que el mundo actual perdurara, por todas las vidas más que vengan, ahora voy entendiendo por qué las mujeres tísicas, pálidas, ojerosas, cloróticas, en la antigüedad atraían particularmente a los hombres del arte. Como hoy por hoy, atrae Valeria Massa, era una característica notable, exótica tan igual como cuando una mujer, deja al aire libre los hilos de su tanga, usando un pantalón a la cadera.

¿La envidia?

Jamás sentí envida por un mortal, jamás he sentido envidia por álguien en la tierra, mas, si admito, que cuando era niño quise llamarme Jhonatan y fue la única vez que desee febrilmente, apropiarme del nombre del hijo de un militar , lo digo con más sonrisas en tinieblas, y lo hago con mucho cuidado, para no hacer creer a la fémina taxista que estoy loco, pero igual me hace gracia, la manera como intenta buscarme conversación, pero yo me resisto…estoy en mi mundo.

¿La aburrición?

He creído estar aburrido muchas veces, pero seria un gran idiota, teniendo tantas opciones hoy, en esta época aburrirme seria como tener romeros de los montes, marchitas y hediéndoos en mí sala. En realidad es una crítica propiamente dicha, para cuando diga que estoy aburrido reiteradas veces. En al antigüedad, los pueblos primitivos jamás se aburrían.

¿Los celos?

Que me devoren los celos.

No soy prosista, tampoco un escribidor como lo dice Llosa, pero si conocedor de estos estados, que al último resulta, no tan genuino porque como humano, todos debemos de pasar con distintas intensidades , estos mismos estados que me secuestran por días enteros,

Los celos, en la antigüedad eran descritos como un conjunto de cosas, una contestación emotiva sentimental, podría ser la envidia, el amor propio herido, la venganza y la completa insatisfacción. No se puede realmente definir, aunque se conexiona íntimamente con el amor. Y podría describir mi noche con lo último. Pero dudo seriamente que la noche concluyente sea esa-.

Pido permiso a la fémina para fumar, y ella soñolienta me da la licencia. El interior de este taxi, está abarrotado de mucha tristumbre. Un neologismo de un gran imperfecto. Me inspira a seguir ponderando a esta noche. El aire en el exterior es amarillo, por las altas farolas que iluminan mi displacer. La fémina esta al mando del timón, dependo de ella, y siento que es mi capitana. Conozco bien a este tipo de mujeres, que se exponen como presas fáciles a la realidad decadente de mi país. Y se exponen como taxistas, vendedoras de cigarrillos en las puertas de las discotecas, dicho sea de paso, una de esas mujeres me salvo de la muerte, una madrugada, y muchas más mujeres que cumplen labores por las noches. Este gasto psíquico, me lleva a cambiar los papeles y ser yo quien inicie la conversación. ¿Debe de estar cansada de personas como yo, sobretodo por las noches señorita? ---formulo la pregunta con agilidad y sin remordimiento. Ella responde descontenta --------si de hombres con aspecto brutal, siempre una se cansa, pero este es mi trabajo, y no hay otra. Debo de ganar dinero para pagar mi departamento, por que estoy de visita en Lima, yo soy de Tacna.

Me quedo en silencio y ella también. Su manifestación se queda vagando en mi mente, y me imagino muchas veces lo que debe de hacer ella para librarse de facinerosos, ella tiene el mismo cabello que yo , siento que si , así de negro y lacio, siento que sus nalgas están cansadas , y su pesar, no es esta realidad, sino llevar a personas como yo, su aparente ternura de mujer se quiebra por debajo de esos jeans, podría decirse que mientras muchas mujeres duermen con sus maridos después de una noche sexual y pasionera , ella maneja su coche amarillo. Seguro que ella debe odiar dulcemente, a esas mujeres, que sus maridos les dan todo.

Escucho su sonrisa melancólica, pareciera que fuera un llanto, de una mujer desamparada, buscando los crisantemos secos, que a veces resulta la expresión tangible del polvo, aquel lenguaje que sólo la hierba seca sabe articular, me dan ganas de preguntarle por que sonríe, pero seria invadir su privacidad. Una viscosa curiosidad me atrapa, mis pies tiemblan por un instante.: Ella…, y sonrió, sonrió y sonrió, ella es lo que me reservaba esta noche. No puedo creerlo, una dama de media noche en un taxi, era toda mi noche y así concluirá mí ya agónica pesadumbre.

Estaba allí, muy bien sentada, con el cinturón de seguridad que la protegía, no sólo de un accidente, sino también, del propio desconsuelo. Apretábase su busto, fuertemente con él., sonreía, y por momentos, quería contarme algo, deseaba contarme algo que alentara mi nuevo día, desde la parte inferior de este coche, vienen los instantes, en donde no quise saber más de esta vida… un viernes memorable no iba a terminar como creí, abandonado en mi cama, en tinieblas, y sonriendo con las travesuras de una película yankee. Ella, le estaba dando un sentido distinto, al fin del viernes, y al comienzo del sábado. Había cruzado desde charcos, casi fui atropellado por un coche, y todo era para atravesar y encontrarme con esta mujer y acabar aquí.

Me senté como viajan todos los pasajeros de los taxis, apoyé mi cabeza en el cristal empañado, y sentí su frió en mi rostro, contemplé la silueta del invierno, que decora con su grisura y neblina, todas las vidas de esta ciudad, pero a toda esta gente que veo salir de los pubs, discotecas etc., nada los detiene, ante mis ojos, la ciudad se cubría de conquistas de fin de semana. Fortachones miembros de seguridad, protegían las puertas de los establecimientos, prostitutas con largos abrigos, cubrían sus diminutas prendas en una esquina, mientras el taxi avanzaba con más velocidad, tal igual como la vida social agonizaba en la fría noche. La claridad de las luces amarillas, que se abren paso en la espesa atmósfera, luchaba por abrirme camino. Era fin de viernes, y empezaba un sábado, el próximo fin de semana, será igual y habrá otro entorpecido, que redactará, lo que yo siento ahora.

Todo avanza y mi vida no se detiene , el coche, la noche , mi cama envejece de cansancio , el aire , aquella puta con trajes largos , aquel parroquiano , el camarero , la fémina taxista, el viejo que casi me atropella , las vendedoras de cigarrillos, el mismo cigarrillo, y yo mismo, formará una irreversible velocidad de la vida, avanza y avanza, nada se detiene. Algunos llaman felicidad, y se halagan por vivir como yo, y dicen llamarse artistas. Pero ésto es una tortura dulce, y la única razón para seguir viviendo.

Por fin llego a casa. Y lo que podía sentir que estuve vivo, por única vez en la vida, me di cuenta que estar vivo es estremecerse de uno mismo, es llorar y sentir por algo que jamás había prestado atención, es cantar en el ascensor, tener ganitas de apretar de modo despiadado, aquella flor acuática, que tiene como una bolsa de aire en la base. Es sencillamente llorar y no dejar que el alma, el espíritu, se despoje de sus vitales reacciones. Ahora no quiero ver la película, tuve suficiente hoy, y creo que no hay nada más en el mundo que me interese, como dormir, y vivir estremeciéndome más con mi propia vida, y contarme mi propia historia.

[Si hubiese podido escuchar un tema para seguir escribiendo esa noche. Lo hubiera hecho con Metallica, esta melodía martilla mi alma y me rompe inmediatamente las rodillas, pero es mi música y es la que mejor me estremece en mi habitación en tinieblas]

La paolita de la jungla perdida...

Wed, 11 Jun 2008 19:55:35 GMT

Paolita goza de una edad que nadie lo sabe, asumo que podría contarme, haciendo un poco de memoria como fueron aquellas guerras míticas por el valle de Marcavalle, cuando el Imperio Inca, tomaba militarmente a otras culturas del Cusco, mi madre dice, que ella tiene. 95 años, y su vida transcurre entre sus loritos, gallinas, gallos, gatos y más animalitos. Aún vive, y podría asegurar, si hago una investigación exhaustiva que ella sigue en pactos secretos con la vida y la lluvia, para mantenerse sin ningún tipo de enfermedad, es una ladrona, que le ha robado todas las vidas a sus gatos, por que en el fondo, es mas fuerte que un roble, y tan tierna como el canto de su gallo a la madrugada, cuando estoy durmiendo dulcemente en mi cama, luego de haber mirado a Judi Cate y Dench Blanchett.

Su origen exactamente no lo conozco, pero admito que, “Paolita Rubio,” como la llamo, vive conmigo desde que he nacido, y el primer rostro alegre que he visto fue de ella, algunos, ajenos a la familia, que por lo general llegan en navidad, dicen que Paola era partidaria del cañazo para el frió, y picchando (masticando la gloriosa hoja de coca) emprendía sus agotadores viajes a pie, que más parecían zancos con hojotas, por todo los extensos campos de pasto, en las alturas de Chincheros, Cusco. Allí con el cocaby (lonchera de queso, choclo y papa) en la espalda, marchaba rumbo al sur-este, cuando aún la mañana estaba soñolienta, y regresaba, cuando el reloj solar que ella muy bien conoce, le indicaba el suicidio del ocaso en un horizonte, de tono gris.

Por lo general la Paolita regresaba cuando la lluvia se aproximaba, “como lo cuenta ella” y los relámpagos amenazaban con su despiadado ronquido, en esos mismos instantes, Paolita, apresuraba su caminar, enseguida se disponía a reunir a los carneros, vacunos y auquénidos… y era un evento extraordinario de la vida , un evento para existir y contar,, escapar de la tormenta, a un lugar seguro, era para ella su prioridad no quería echar a perder el peinado, asumo para que se sienta segura en la platea mas alta y desde allí pueda ver el gran teatro de la naturaleza, que actúa con las caretas mas inhóspitas y extrañas, pero sus intentos de protegerse eran vanos e inútiles, los relámpagos entrarían por sus polleras, y harían ecos en su ingle, y la lluvia con facilidad se filtraría por su impermeable fortaleza, incluso, estando en la cueva mas rígida , porque la lluvia llegaría hasta donde ella esté, se asustaba por el mensaje, y preparaba el llanto, que sordamente calla la paolita, en dulce complicidad con la lluvia, y miraba el rostro de las alas, que sobrevuelan la garganta roja de los rayos. Y con llantos, graznidos y vuelos violentos, las aves hacían piruetas. Era el gran escándalo natural, en definitiva, era el gran estado de la lluvia con garras.

Regálame un sol...

Que ilumine mi tarde en este invierno y que no me queme por las noches cuando duerma…